Porque eso son los viejos: la cuerda, la ligazón que hay entre la vida y el abismo de la muerte

El hombre famoso tiene la amargura de llevar el pecho frío y traspasado por linternas sordas que dirigen sobre él otros

Pero el dos no ha sido nunca un número porque es una angustia y su sombra

El toreo es la riqueza poética y vital mayor de España

La traducción destroza el espíritu del lenguaje

Quiero llorar, porque me da la gana

El primer beso que supo a beso y fue para mis labios niños como la lluvia fresca

Un reposo claro y allí nuestros besos, lunares sonoros del eco, se abrirían muy lejos. Y tu corazón caliente, nada más

No me gusta andar de noche. La noche se hizo para dormir

Nuestro ideal no llega a las estrellas, es sereno, sencillo; quisiéramos hacer miel como abejas, o tener dulce voz o fuerte grito, o fácil caminar sobre las hierbas o senos donde mamen nuestros hijos