En la pureza de mi cama de hospital, durante semanas sin fin, mirando el techo en la penumbra mientras aquellos pobres hombres roncaban, comprendí que la vida es una creación brutal, hermosa y cruel

Uno se da cuenta de que es desgraciado y miserable pobre y está ciego y desnudo, y con rostro de fantasma dolorido y amargado camina temblando por la pesadilla de la vida

Todas las cosas de la vida, todas las caras de la vida se amontonaron en la misma habitación

La vida es un país extranjero

Viejo, vas a morir; cuando los pájaros se vuelven tristes, ésa es la señal

Todo lo que haces es encaminarte derecho a la tumba, un rostro cubre el esqueleto por un tiempo. Extiende esa cubierta del cráneo y sonríe

Un día estarás tumbado allí en un delicioso trance y de pronto una caliente brocha enjabonada te será aplicada en la cara... Lo tomarás a mal, un día el empleado de la funeraria te afeitará

Sé, como Proust, un fanático del tiempo

Al anochecer paseaba. Me sentía como una mota de polvo sobre la superficie triste de la tierra

Uno no sabe, uno desea lo que es la suma