Desde que los hijos educan a sus padres, se acabaron los complejos de Edipo

Los sentimientos son inocentes como las armas blancas

Una esperanza un huerto un páramo una migaja entre dos hambres el amor es campo minado un jubileo de la sangrecáliz y musgo, cruz y sésamo pobre bisagra entre voraces el amor es un sueño abierto un centro con pocas filiales un todo al borde de la nada fogata que será ceniza

Cuando anochece se estremecen los pinos y no es de frío

El amor no es repetición. Cada acto de amor es un ciclo en sí mismo, una órbita cerrada en su propio ritual. Es, cómo podría explicarte, un puño de vida

Nadie sabe en qué noche de octubre solitario, de fatigados duendes que ya no ocurren, puede inmolarse la perdida infancia junto a recuerdos que se están haciendo

Cuando un dueño de la tierra proclama: ¡para quitarme tal propiedad tendrían que pasar sobre mi cadáver! debería tener en cuenta que a veces... pasan

Uno tiene en sus manos el color de su día... Rutina o Estallido

Cuando el infierno son los otros, el paraíso no es uno mismo

Si los responsables del mundo son todos venerablemente adultos, y el mundo está como está, ¿no será que debemos prestar más atención a los jóvenes?