La vida, quizás, no se presta a las manipulaciones a las que la sometemos cuando intentamos contarlas

Porque todas las comidas se han cocinado, los platos y las tazas lavado; los niños enviados a la escuela y arrojados al mundo. Nada queda de todo ello; todo desaparece. Ninguna biografía, ni historia, tiene una palabra que decir acerca de ello

La vida misma, cada momento de ella, cada gota de ella, aquí en este instante, ahora, en el Sol, en Regents Park, fue suficiente, de hecho, demasiado

La vida es sueño; el despertar es lo que nos mata

La vida. Es un halo luminoso, una envoltura semitransparente que nos envuelve desde que tenemos una conciencia hasta el final

El sol no había nacido todavía. Hubiera sido imposible distinguir el mar del cielo, excepto por los mil pliegues ligeros de las ondas que le hacían semejarse a una tela arrugada

Amar nos separa de los demás

Nuestra vida es una incertidumbre. Un ciego que revolotea en el vacío en busca de un mundo mejor cuya existencia sólo suponemos

La muerte es el enemigo. La muerte es contra lo que cabalgo con la espada envainada y el pelo flotando al viento

Hubiera preferido mil veces ser una de esas personas, como Richard, que hacían las cosas por las cosas mismas