La tierra es para quien la trabaja
La tierra volverá a quienes la trabajan con sus manos
Buenas Noticias: la tierra se recupera en un millón de años. Somos nosotros los que desaparecemos
Cuando conocí la tierra con la que yo quería trabajar, le puse la mano encima y enseguida me di cuenta por el oído, que me decía que era posible hacer mi obra con ella
La Tierra no pertenece a nadie, salvo al viento
Alma que vas huyendo de ti misma, ¿qué buscas, insensata, en las demás?
Dejo la casa donde nací, dejo la aldea que conozco, por un mundo que no he visto. Dejo amigos por extraños, dejo la ribera por el mar, dejo en fin cuanto quiero bien... ¡Quién pudiera no dejar!
No importa que los sueños sean mentira, ya que al cabo es verdad que es venturoso el que soñando muere, infeliz el que vive sin soñar
Frío y calor, otoño o primavera, ¿dónde..., dónde se encuentra la alegría? Hermosas son las estaciones todas para el mortal que en sí guarda la dicha
Inexplicable angustia, hondo dolor del alma, recuerdo que no muere, deseo que no acaba