El hombre que no sufre es una máquina mal compuesta, una criatura defectuosa, un mutilado moral, un aborto de la naturaleza.
En algún lugar del alma se extienden los desiertos de la pérdida, del dolor fermentado; oscuros páramos agazapados tras los parajes de los días.
Quien sabe de dolor, todo lo sabe.
Hay dolores que matan: pero los hay más crueles, los que nos dejan la vida sin permitirnos jamás gozar de ellas.
El dolor que no se desahoga con lágrimas puede hacer que sean otros órganos los que lloren.
La poesía se escribe cuando ella quiere.
El ritmo es lo que hace a la poesía persuasiva y no informativa.
Yo ya no sé llorar. ¡Y mira que he llorado!
Cómo andar, sin nostalgia, el camino, soñando dos sueños distintos mientras en torno el amor se desploma
La conciencia de un jurado nunca queda tranquila