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Alma que vas huyendo de ti misma, ¿qué buscas, insensata, en las demás?
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No importa que los sueños sean mentira, ya que al cabo es verdad que es venturoso el que soñando muere, infeliz el que vive sin soñar
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¡Oh tierra, antes y ahora, siempre fecunda y bella!
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Frío y calor, otoño o primavera, ¿dónde..., dónde se encuentra la alegría? Hermosas son las estaciones todas para el mortal que en sí guarda la dicha
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Inexplicable angustia, hondo dolor del alma, recuerdo que no muere, deseo que no acaba